面，在靠南的窗下相对而坐，她趴在小桌上，读着乱七八糟的话本子，偶尔一抬头，光影透过窗格子，落在他的身上。

他写得一手好字，铁画银钩，神韵超逸。

他也擅丹青，随意晕一点水墨就能泼出一幅气势磅礴的山水。

宋秋瑟靠着车壁，幽幽一叹，若不是事实摆在眼前，她宁死都不会相信他背后竟还深藏着一张别样的面孔。

她从来没有了解过他。

他到底经历过什么，才会把自己磋磨成那个鬼样子？