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石峰的话声像风，绕耳却不入心。他拼命想证明自己的存在感，想把自己从那死亡的候选位里拉出来。可在她眼里，他再怎么努力，不过是空口转圈罢了。
她眼前越来越迷幻，思绪不可避免地飘回到周野那句“最多三天”。三天，究竟是三天，还是三年，甚至三十年？她这一滞留，到底是几年几月？
越想越烦，她猛地打断，“闭眼睡觉！”
一转头，眼角余光瞥到杨米米手里那本小红本。她心里暗叹：真稀奇，这一小队伍里，什么人都有。
也不知睡了多久，那阵刺耳的怪笑又在殿中响起，毫无意外，是石峰的。
黄灿喜没睁眼，早已熟练把这当作白噪音，权当助眠。
翌日清晨，杨米米的精神状态已经岌岌可危。他只是呆呆地望着石峰的尸体，不叫，不哭，也不再抖。
恐惧是因为心里还残存希望，而眼下，他显然连希望都没有了。
黄灿喜看在眼里，也不劝。反正，大家都得死。
殿外雪原无际，白得刺目，折射进殿堂，照得一片通亮，却照不亮他们的眼。
杨米米抱来一摞摞经卷，将她困在文字的囚笼里。
书页在她指尖翻飞，声声似利刃，风雪般扑面而来。她看不到希望，只见密密麻麻的经文，字里行间像潮水一样把她推入深渊。
她的呼吸越来越艰难，像溺在冰冷水底。头巾被她烦躁地一把扯下，汗与雪混作一片。
困住她的，不再是雪，而是字。一朵朵，一片片，一刀刀。直到某个字忽然咬住了她的手指，她猛地一痛，鲜血顺势溅落，在经卷上洇开一抹红。
就在那一瞬，她才惊觉——
这是汉字。
这是属于中原的文字。
那抹血色，像是她自己留下的提点，偏偏在无边字海中，锁住了一句话：
【文化轮回，反噬成囚，人自定途。】
她心里一沉，殿外忽然传来沉重的“铛——叮、叮——”声，如同铁器撞击石骨。
紧随其后，是那段熟悉的旋律，再度响起。
她疯也似地冲出层层门槛，一脚踏进皑皑雪原。
乐声四面八方涌来，像潮水般淹没她。她在原地彷徨，辨不清声音来自天际，还是潜伏在耳边。
狂风卷乱，云层被扭成巨大的漩涡。空旷广场上明明只有她一人，可在音符的缝隙中，却渗出无数呼吸声：
远的像自天穹垂落，近的仿佛贴在耳廓，舒缓的，急促的，像百人、千人、万人的胸膛在起伏，将她生生围困。
在哪？！乐声到底来自哪里？
她猛地抽出相机，冰冷的机身在手心颤抖，“海鸥”二字刺眼如刀，将她拖入更深的恐惧。
透过取景框，她看见了不可理喻的画面——
广场上骤然浮现出数以千计的“人影”。
数百人披黑袍，齐齐伏地，法器堆满雪地。中心站立的，是一个仿佛从史前石壁上走出的巫师。
这一幕，她在杨华遗留下的照片中见过，可照片竟只装下这古老仪式的一角？！
如今镜头扫开，遮蔽的部分骤然拼接。
在另一侧，更多的不是祭者，而是……无数残肢碎肉，断臂缺头的“人堆”血肉模糊。他们的数量，远远超出那些黑袍人。
真正的主角，原来是他们？
可就在眼前，就在眼前。那些碎肉和人堆，竟在她眼皮底下，蠕动。血肉抖抖，随即挣出骨骼。骨头在血水-->>